Ángelo P. Bertoldi

  Noche nublada de domingo. Las nubes no caían a la ciudad, sino que las luces de la ciudad rebalsaban en las nubes. Fresco. Especial para caminar. Sin tiempo. Un olor como a silencio, a que no va a pasar nada malo. Fui a ver teatro. Las Hijas de Bernarda, en el complejo cultural Galatea, con dirección (versión) y puesta en escena de Edgardo Dib, y a cargo de la Compañía Artística Sandra Sisti y la Compañía Teatral ELE-TE. La obra básicamente muestra cómo una mujer criada “a la antigua” (Bernarda Alba, interpretada por Javer Lúquez Toledo) impone al encierro a sus hijas luego de la muerte de su marido, para mantenerlas al resguardo de los pecados y los chismes del pueblo, para mantener el buen nombre y la honra de la familia; pero la menor, Adela, no está dispuesta a envejecer entre paredes y perderse la vida (o el sexo), así que sale a escondidas para acostarse con un tipo, que de paso es el pretendiente de su hermana mayor. Pero todo esto lo digo sólo para contextualizar un poco ...

  Nadie puede enseñarte a llenar tu carne de abrazos que se deshacen como nubes azotadas por las corrientes estivales.   Nadie puede enseñarte a llenar tus días con silencios, pasajes a cientos de recuerdos y pensamientos que eligen hacia dónde soplar las velas de tu mente.   Nadie puede enseñarte a pronunciar la última palabra y a hacerla danzar bellamente con la última mirada que le entregarás antes de que la atmósfera y la tierra la engullan a la distancia.   Nadie puede enseñarte a necesitar sostener su mano para sentir qué alto te mantiene amarrado a un mundo en el que entre todos nos comemos.   Nadie puede enseñarte que no vale la pena ocultar todo lo que palpita bajo la piel, uno lo aprende solo, recién cuando el hedor empieza a fastidiar por las noches. Dejá que el Sol mime a eso que guardás, y verás cómo crece.

  Hace unos días llegué de un viaje y me encontré con que el Tao Te Ching que había encargado estaba esperándome entre los estantes de la librería. Hacía casi un año que quería leerlo, cuando me conquistó el concepto del Dō (道) , el eterno camino del aprendiz de un arte. De un arte, y de la vida, o de lo que sea. Ya sean las culturas híbridas de Canclini, la reflexión de Travolta (de que todo lo que conocemos está en camino a otra parte) en Phenomenon, o la capacidad de Ricardo Arjona para recibirse de aprendiz en todo, me ha conquistado la noción de que no existe lo estático, de que no existen los finales ni las metas, de que no existe lo puro e individual, sino que todo es una gran masa que es ella misma desde y para siempre, cada día ella misma, igual, pero en constante transformación, en inevitable transformación. Creo que esa es la idea del Tao, o al menos esa es la manera en que la interpreto, y como nuestros sistemas sensoriales e intelectuales son ambos igualmente capricho...

  Hola.   El otro día aparecieron en el inicio de mi facebook estas fotografías de Mauricio RJ. Me tomé un momento para mirarlas y me llamaron la atención. Me parecieron muy genuinas, descriptivas, muy documentales, pero no por eso frívolas o inocentes. Parecen sólo un recorte de un momento de una ciudad, y lo que más me atrae es que realmente son sólo eso, pero dicen algo más. Cada fotografía es un instante que dice más de lo que está mostrando. Pero claro, lo que diga depende en gran parte de lo que nosotros queramos y podamos escuchar.   Mi fotografía favorita es la última.   Aquí están las páginas de su autor:   - https://www.facebook.com/mauriciorjordan   - https://www.flickr.com/photos/mauriciorjordan/   Muchas gracias por mirar y leer.

  Hola.   Esto es algo que grabé en enero de este 2015, durante las vacaciones. Supongo que sólo pretendía matar un poco de tiempo. La letra es uno de los tantos dichos que el Gringo repite y repite desde que soy un niño, y que supongo que aprendió en su juventud, viviendo en sus pagos, a los que hace tiempo no vuelve. Yo le puse esa melodicita.   Gracias por leer, escuchar y ver.

  Hola.   Hace unos días llegó el primer día caluroso con cielo poblado de cúmulos de esta primavera 2015, y como buen amante de este tipo de hidrometeoros, no pude resistirme a la tentación de fotografiarlos. Luego los combiné con algunas imágenes antiguas que tenía guardadas en mi computadora.   Gracias por ver y leer.

  Él observaba; todos los demás bailaban y hacían ruido a unos pocos metros. Ella se mantenía junto a él, y de vez en cuando apoyaba en sus labios el borde de su vaso, ya casi vacío. Saboreaba los últimos sorbos.   ―¿De qué están escapando? ―preguntó repentinamente él, casi con asco en su rostro, mientras sus pupilas atravesaban la pista de baile. Su codo se mantenía muy cercano al de ella, que lo miró de reojo antes de responder, preguntando:   ―¿Por qué tienen que estar escapando de algo?   ―Para eso es la fiesta, para eso es el alcohol, para eso es el ruido. Quieren ignorar algo, están escapando de algo.   Ella sonrió, le causaba gracia el empeño que ponía en despreciar la fiesta. ¿Por qué la odiaba? Quizá nunca había podido divertirse de esa manera tan simple, quizá nunca había podido escapar de lo que suponía que los demás estaban escapando.   ―Quizá tengas razón. Están escapando del aburrimiento, y la tristeza. ¿Eso es malo?   Por un...